Poème heureux
Assis sur rien, l’air sûr de lui
Un fantôme bon vivant fume
Un lent cigare capiteux.
Se balançant sur ses envies
Salue la Lune qui s’allume,
Fredonnant un refrain trop vieux.
Il respire un grand coup pour rire.
Rien n'éveille ses sens perdus,
Il n’a plus que les yeux pour voir.
Mais pas les larmes pour pleurer.
Tout faux, ces putains d’impressions.
Panorama sans profondeur,
Sans son, sans goût, et sans odeur...
Photo pour désincarnation,
Triste comme une damnation.
Rien pour apaiser le non-être...
Aucun repos, il ne lui reste
Que son sens de la dérision.
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Jorge Cardoso
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